-
Una libélula
 cruza el otoño
por la avenida.
Al fresno le tiemblan sus hojas amarillas,
 el arce coquetea con sus rojos,
y llueven flores rosadas
de palo borracho.
La pobre bicha
no sabe a quién mirar
y ahí va,
de una orilla a otra,
espejando al sol
 con su aleteo,
en su efímera vida
                          de insecto.






Flamea con el viento loco
una bandera de nubes
de otoño.
Abismo de cielos,
cascada de árboles.



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Razones para amar a una biblioteca en un puente

-
 Razones para amar a una biblioteca en un puente. Porque desde allí puedo ver el camino del sol. Porque parece un pedazo de campo que se niega a partir. Porque la luna llena se prepara para iluminar la vuelta. Porque el cielo escribe con caligrafía de nubes y las lluvias se suspenden. Porque allí, el cielo nos escucha. Porque ponemos música y bailamos en ronda. Porque el espacio invita. Porque nos esconde del barrio apurado. Porque allí los poetas son bienvenidos. Porque crece el pastito sin que nadie vigile. Porque en la hondonada por donde pasa el tren a veces imagino un río de agua torrentosa. Porque es una biblioteca sin techo. Porque en una biblioteca sin techo los pajaritos de la cabeza pueden salir volando. Porque en una biblioteca sin puertas ni candados todos son bienvenidos. Porque en una biblioteca sin techo, el sol ilumina cada palabra. Porque cada uno encuentra sus palabras. Porque hay palabras de tinta, palabras de hilo, palabras de aire. Porque una banda de grillos n...
Leer más

El coleccionista

-
  El Coleccionista En el parque Rivadavia todos conocen a mi abuelo.Cuando él saca nuestro cofre de madera aparecen sus monedas. Entre los coleccionistas me quedo escuchándolo. La de 1960 tiene al cabildo, se la regaló su papá cuando empezó el jardín; la del 78, un estadio de fútbol, la ganó con su primer trabajo, con la de 1820, inventa siempre algo distinto sobre calles de barro y la quinta de los Lezica. Se que por nada en el mundo las vendería. Después desayunamos en el bar de enfrente: café con leche y medialunas.  Cuando sea grande yo también quiero contar historias.
Leer más

Empatía

-
  Empatía Cualquier vecino de Caballito sabe que en la avenida Rivadavia, a la altura del Banco Provincia, salga el sol o llueva, un hombre de traje y anteojos ofrece su mercancía con la dignidad de un árbol :”para cubrir la mesa, para proteger el mantel”.Todo en él es corrección. Una mujer se acerca, le alcanza una bandeja con un almuerzo que huele a comida casera. No lo conoce, sólo sabe que, por alguna razón, está ahí desde siempre. El hombre sonríe, la mira a los ojos y aplaude como un niño agradecido.
Leer más