Décimas

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 Anda solo por la fuente,

Sin remos, ni timonel,

mi barquito de papel.

Se lo lleva la corriente,

con mis manos lentamente,

en el agua, bien hundidas,

a tierras desconocidas,

con pájaros de colores,

con frutos y resplandores

y tardes enrojecidas.




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En la terraza, mi abuela

se convierte en una maga,

 hasta que el sol se apaga,

entre las calandrias vuela,

 y pinta con acuarela

al gladiolo y al cedrón,

ya cuenta en el paredón,

jugando a las escondidas,

con sus nietas preferidas

se convierte en un ratón.

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